Existem coisas dando sopa em alguma dimensão da minha cabeça.

Falta um bom anzol para pescar e organizar tudo em um texto, como num armazém.

Mas prefiro deixar solto.

Largar na ladeira.

Aí a coisa desce naquele fluxo escrita automática numa tarde de inverno numa paisagem de ferro num trânsito louco numa orgia lunar sei lá eu acho que tudo é um exercício um dadaísmo psicótico uma revolução não anunciada uma utopia estropiada uma piada mal contada e eu sempre conto mal as piadas por não lembrar de piadas mas das risadas que estavam em volta dela.

Soltar o freio de mão.

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